9 de Febrero de 2.015
El MAIN
El primer día creó el Blog principal.
Al segundo día se dió cuenta de que el blog estaba muy solitario. Así que creó al primer usuario único. Pero este, estaba tan solo que se aburría y se pasaba todo el tiempo visitando páginas porno. Así pues el MAIN le sacó una costilla y creó a la primera usuaria única. Y los usuarios únicos se reprodujeron y crecieron y se multiplicaron.
Al tercer día creó el Anglogalician wordpress Blog Podzemne.
Al cuarto día creó el facebook de la Anglogaliciancup.
Al quinto día creó el blog de culto de Los Chorromocos de la Anglogaliciancup y el blog de datos de Os Arquivos Stout.
Al sexto día creó el twitter de la Anglogaliciancup.
Al séptimo día descansó. Se sentó comodamente con una pinta en la mano y contempló con orgullo su obra. Y para celebrar lo bien que le había quedado, tomo una segunda pinta y luego una tercera y una cuarta...
Al final del día estaba tan borracho que creó los Emains con títulos largos y extraños con los que nos obsequia todas las semanas.
Valga esta introducción para contar que el otro día tuve el gran privilegio de compartir en el Basset unas pintas y buen rato con nuestro querido MAIN. Cuando entré en el local, el estaba sentado en la barra tomando una pinta con gesto serio y pensativo.
- Hola MAIN, ¿Que tal?¿Cómo va todo?-saludé
- Que tal aspirante, pues aquí estoy liado como siempre, con los chorromocos estos del viaje.
- Y como van esos detalles-contesté-apenas quedan 40 días para la partida. Ya tengo ganas de pisar tierra inglesa con la manada.
- Pues muchos frentes abiertos, hay que organizar los últimos flecos de los vuelos, hay que organizar los traslados, hay que organizar los hoteles, hay que organizar el tema de las camisetas, hay que organizar las actividades que haremos en Newcastle y Sheffield...hay tanto por hacer...y encima yo enviando Emains y alguna gente que ni me contesta, puta banda de vagos.
En este momento, es cuando acojonado, meto la cabeza en la pinta y repaso mentalmente si he contestado a todos los correos. Como creo que si, continuo.
- Es una labor complicada en efecto, menos mal que la realiza alguien eficiente, si puedo ayudar en algo...
- Bueno gracias aspirante, pero no hace falta. En efecto es un trabajo duro y difícil, sumado además al número creciente de personas que se suman a la manada y a la causa. Pese a todo será un puto éxito como siempre...
Nuevo trago largo a la pinta mientras pienso la suerte que hemos tenido de no haber nacido Stags.
Continuamos charlando un poco del viaje, de la logística que conlleva, de lo que veremos y haremos y acabamos esta pinta y otra más .
Con la tercera me envalentono y me confieso al MAIN
- MAIN, comienzo timidamente, tengo un problema, es que a veces no entiendo los blogs.No entiendo la relación de Joyce con Cunqueiro. No sé quien era el enano, ni Jim, ni a que coño se dedicaba Jim. ¿Y que son las marionetas escuerzas? Y del blog Podzemne y de los Chorromocos no entiendo ni los títulos. ¿Y Yardley Gobion? Por dios ¿Qué es Yarley Gobion? ¿Y que coño pasó allí?....Tengo tantas dudas
El MAIN me miraba y sonreía sin decir palabra.Pasado un tiempo y dos tragos de cerveza me contestó.
- Mira aspirante, tu eres nuevo en la manada, no puedes pretender saber todo ahora. Dentro de poco viajarás con nosotros y tu mente se abrirá y experimentará cosas que nunca has creido. Te sentarás delante de una pinta de real Ale y tendrás revelaciones y adquirirás conocimientos nuevos y finalmente entenderás muchas cosas. Tu tienes madera, aspirante a Porco Bravo, si permaneces a mi lado verás el camino y aprenderás mucho.
- ¿Y podré llegar a ser delfín? ¿Podré?, MAIN- dije eufórico
- Bueno- contestó el-quizás puedas....si matas a los delfines actuales....
Me reí, pero miré al MAIN y en sus ojos pude ver que no estaba bromeando, así que por si acaso, de nuevo metí la cabeza en la pinta y deje pasar un tiempo.
Pasados un par de minutos, mientras pedimos una cuarta pinta, cambio de tema.
- Tengo otras dos grandes dudas. Llevo tiempo preparandome a fondo para la XII. Sabes que mi ilusión es jugar el partido y ganar el L.B.
Entonces se rumorea que con el mister Barrileche, complicado jugar si no eres amigote suyo. Primera duda, ¿dejarás querido MAIN que este individuo se cargue al equipo y nos cueste la copa?, o por el contrario pondrás a alguien serio y con conocimientos en el puesto.
Y segunda cuestión, me puedes dar alguna indicación de como poder llevarme el codiciado premio.
- Mira aspirante, tu sigue entrenando así de bien, sabes que todo sacrificio tiene su recompensa. Por el entrenador no te preocupes, una decapitación se hace en un momento. Antes o después celebraremos la del Barrilete.
En cuanto al premio...hay tantas teorias, Unos piensan que los ingleses me dicen un nombre y yo digo otro. Otra gente, simplemente cree que ni les consulto y doy yo el premio a quien me sale de las pelotas por circunstancias personales y/o por estudios sociológicos.
Que no te engañen, los ingleses dan el premio a quien ellos consideran que lo merece. Que se lo hayan otorgado a gente poco capacitada para el futbol solo demuestra el concepto y el pobre conocimiento que sobre este deporte tienen los Stags.
Pero no te apures, con el nuevo cambio en la directiva inglesa, quizás cambien las cosas y ahí si puedes tener una oportunidad.
Bien, buenas palabras de ánimo para terminar mi encuentro con el MAIN. A partir de ahora voy a encarar con mucho más optimismo esta parte final del entrenamiento de cara a la XII.
Puto lambecricas dos collóns.... Digo, sen ánimo de ofender..
ResponderEliminarEl único defecto del Main es que no toma a sus lectores por subnormales ni a los porkos por vagos (sic)
ResponderEliminar...y la realidad es que éstos se empeñan en demostrarle que está equivocado
No me creo el texto. The Main nunca departiría con un prospect.
ResponderEliminarTen cuidado cuando viajes con ellos, que no te abran algo más que la mente, que hay mucho vicioso en esa manada.
ResponderEliminarEsas líneas de "un mombre y yo digo otro. Otra gente piensa que directamente ni les consulto y doy yo el premio a quien me sale de las pelotas por circusntancias personales o por estudios sociológicos." precisan un carenado.
ResponderEliminarPor lo demás, me reí un montón. Lo triste es que es cierto.
IN MAIN WE TRUST
Gracias por la corrección.
EliminarEs cierto que el MAIN de cerca impone y da lugar a cometer algunas faltas con los nervios.
"Nuevo trago largo a la pinta mientras pienso la suerte que hemos tenido de no haber nacido Stags."
ResponderEliminarAmén, hermano, amén
Hoy quizá ya sea demasiado tarde para que el papel del escritor sea poco más que un papel higiénico: la influencia de los escritores en el devenir social se ha atenuado muchísimo. En cualquier caso me parece evidente que un escritor apenas puede hacer otra cosa que levantar su voz o lanzar su mensaje en una botella, como por otra parte ha hecho siempre: sin estar seguro de adonde alcanzará esa voz o ese mensaje. Al servicio del poder hay, en efecto, innumerables escritores, pues los discursos de la autoridad los escriben escritores, pero es raro o directamente imposible que de ahí salga algo de verdadero valor. La poesía que se alía con el poder se convierte en propaganda. Puede ser más o menos efectiva, más o menos vivaz, pero es una herramienta más que utiliza el poder para imponer su voz
ResponderEliminarThe Main no se digna a hablar con aspirantes. Fake, más que fake
ResponderEliminarAl menos, el retrato del MAIN es el oficial.
ResponderEliminarMein Main. ¿Hasta cuándo deberemos soportar a verraco Barrilete como no-entrenador?
ResponderEliminarGracias por existir
Una pregunta para nuestro führer
ResponderEliminar¿ Qué opinas realmente de pichichinabo y pingüino como "futbolistas"?
Main, faro de todos los falos: En Newcastle, ¿vamos a follar de una puta vez algo que no sean ovejas o putas?
ResponderEliminarAnglogalician is at once the cleanest and most isolated way of having a bad time which has been devised
ResponderEliminarUna pregunta para Aló Main: ¿Por qué juegan de negro con lo que ustedes son?
ResponderEliminarAló Main otra vez:
ResponderEliminarDe una puta vez, ¿son ustedes racistas y homofobos es uno solo una pose mal calculada de enfantterribilismo de pub con olor a meados?
Solo quiero pasar y reiterar mi compromiso inquebrantable y mi lealtad hasta la muerte con y para el Main
ResponderEliminarPara Aló Main
ResponderEliminarCrom es el diosecillo de las zanjas?
De nada
@ 17 Es usted un ejemplo para este mundo descarriado y carente de valores.
ResponderEliminarAl resto sin importancia, os contesto en breve y sin higos.
Aló Main
ResponderEliminarUna apuesta entre amigos ¿de qué equipo eres en el VI Naciones?
Aló Main
ResponderEliminarusted que es medio brujo
¿Vamos a ganar la XII?
IMWT
Vamos a perder 6 a 1
EliminarSi alguna cohorte rehúye de la batalla, él (Main) las decimaba, y alimentaba a los supervivientes con cebada
ResponderEliminarThe goat is black and the girl is fair,
ResponderEliminarBut his eyes are gold as her flying hair,
Enhorabuena por el Hugh Siegas
ResponderEliminarSe merece todos los premios que pueda conceder el Rodillarato
ResponderEliminarUn Hugh Siegas es un uniforme de labranza para tu poder y tu Gloria, Main
ResponderEliminarMañana, Fiesta Nazional
ResponderEliminarHaz que llueva azufre y cal viva sobre los herejes, los descreídos, los que dudan, los que no tienen obediencia ciega
ResponderEliminarMain es nuestro Eje, nosotros vestimos de negro y portamos las antorchas y enarbolamos el estandarte y nuestro honor se llama lealtad.
ResponderEliminarMirá que después te quedás con la sensación de haber, como hombre de campo, sembrado el nabo en la letrina de la gordita, algo triste, tristón, como la gorda a quien nadie piola le da.
ResponderEliminarAmelia Garrick
ResponderEliminarSí, yazgo aquí, cerca de un rosal atrofiado
en un lugar que nadie recuerda, no lejos de la cerca
sobre la que la maleza del bosque de Siever
ha crecido expandiéndose.
Y tú, tú eres una gran dama en Nueva York,
la esposa de un famoso millonario,
un nombre de las páginas sociales,
bella, admirada, quizás magnificada
por el espejismo de la lejanía.
Tú tuviste éxito, yo fracasé
a los ojos del mundo.
Tú estás viva, yo estoy muerta.
Pero sé que mi espíritu venció al tuyo;
y que al yacer aquí, lejos de ti,
sin que me escuchen tus grandes amigos
del mundo brillante en que te mueves,
soy el poder indoblegable sobre tu vida
que te despoja del triunfo total.
John Hancock Otis
ResponderEliminarEn lo tocante a democracia, conciudadanos,
ustedes no están preparados para admitir
que yo, que heredé riquezas y fui rico de cuna,
no era segundo de nadie en Spoon River
en devoción a la causa de la Libertad,
mientras Anthony Finlay, contemporáneo mío,
nacido en una choza y que se inició en la vida
como cargador de agua para los obreros,
y al crecer llegó a obrero él mismo,
y después a capataz de cuadrilla, hasta elevarse
a la superintendencia del ferrocarril
y vivir en Chicago,
era un auténtico negrero,
opresor de los trabajadores
y enemigo acérrimo de la democracia.
Y te lo digo a ti, Spoon River,
y a ti, la República,
cuídense del hombre que asciende hasta el poder
viniendo de abajo.
Anthony Findlay
ResponderEliminarAsí para el país como para el hombre,
e igual para un país y un solo hombre,
mejor es ser temido que amado.
Y si para este país mejor sería
romper con la amistad de todas las naciones
que entregarles las riquezas,
yo digo también que para un hombre
peor sería perder el dinero que los amigos.
Y rasgo la cortina que cubre el alma
de una vieja aspiración:
cuando el pueblo clama por su libertad
lo que busca en verdad es dominar al poderoso.
Yo, Anthony Findlay, que me elevé hasta la grandeza
desde humilde cargador de agua,
hasta poder ordenarle a miles “Vengan”
y ordenarle a miles “Váyanse”,
afirmo que ninguna nación será buena jamás,
ni le irá bien
si no son los fuertes y los sabios quienes tengan la vara
para usarla con los tontos y los débiles.
John Cabanis
ResponderEliminarNi la inquina, conciudadanos,
ni las omisiones de la ineptitud,
ni la anarquía y el derroche
bajo el gobierno de la democracia en Spoon River
pudieron lograr que abandonara el bando de la ley y el orden
y comandara el bando liberal.
¡Conciudadanos! Veo, como dotado del poder de la visión,
que cada uno de los millones de hombres
que se entregan a la Libertad
y fracasan donde la Libertad fracasa
tolerando el derroche y la anarquía,
y el gobierno de los débiles y los ciegos,
morirán a la espera de construir,
como hace el animal de los corales,
el asiento sobre el que finalmente erigirán el templo.
¡Y yo juro que la Libertad librará hasta el final
la guerra que hará a todas las almas
sabias y fuertes y tan aptas para gobernar
como los excelsos guardianes de Platón
en una república del mundo puesta en cintura.
El desconocido
ResponderEliminarUstedes, los que tienen ambiciones,
oigan la historia del desconocido
que aquí yace sin lápida que señale el sitio.
De muchacho atolondrado y travieso,
merodeando arma en mano por el bosque,
cerca de la mansión de Aaron Hatfield,
le tiré a un gavilán posado en la copa
de un árbol seco.
Dio un grito ronco y cayó a mis pies,
con el ala rota.
Entonces lo puse en una jaula
donde vivió por muchos días, graznándome con rabia
cuando le ofrecía comida.
Recorro a diario los predios del Hades
en busca del alma del gavilán,
para ofrecerle la amistad
de alguien a quien la vida hirió y enjauló.
Alexander Throckmorton
ResponderEliminarCuando joven tenía las alas fuertes e incansables,
pero no conocía las montañas.
De viejo conozco las montañas
pero mis alas cansadas ya no pueden acompañarme la visión—
El genio es sabiduría y juventud
Jonathan Swift Somers
ResponderEliminarDespués de que has enriquecido tu alma
al punto máximo,
con los libros, el pensamiento, el sufrimiento,
la comprensión de las múltiples personalidades,
el poder de interpretación de las miradas, los silencios,
las pausas en las transformaciones trascendentales,
el don de la adivinación y la profecía,
hasta sentirte a veces capaz de tener al mundo
en la palma de la mano;
entonces, si por la acumulación de tantos poderes
en el ámbito de tu alma,
tu alma se enciende,
y en la conflagración de tu alma
la maldad del mundo se ilumina y queda en claro—
agradece que en esa hora de visión suprema
la vida no esté para juegos.
¡Menéate, durudú que te dudú! ¡Si será un buen hijo de la gran grieta! ¡Prometo hacerte pasar un buen rato! Y no voy de quizá.
ResponderEliminary de palique con el dromo, en un chuskocuestionarioquéay del de la triste figura, sus pañales aniñiles para alentar en sus obsequias cómo saldar sus deudas de mormón amortajado en la questuz del río Main
Junio es el mes donde paso más tiempo leyendo en el baño. Todas mis frutas favoritas, salvo la naranja, coinciden en este mes, unas porque aún no se han ido, otras porque empiezan a llegar:
ResponderEliminarFresas
Cerezas
Albaricoques
Nectarinas
Melón
Consumo como tres kilos de fruta al día, sin ningún control, y luego mis tripas me interpretan la banda sonora de Jurassic Park. Claro que podría comprarme tan solo medio kilo de fresas, medio kilo de cerezas, medio de nectarinas, pero, si solo compro medio kilo para mí… ¿qué le doy de comer a mi ansiedad?
De lo legible al simulacro. Sabotajes a la sintaxis del poder y docenas de purgados en las vallas rojas de Tractorville
ResponderEliminarJosiah Tompkins
ResponderEliminarYo era bien conocido y muy amado
por ser rico, como se estima a las fortunas
en Spoon River, donde viví y trabajé.
Ese fue mi hogar,
aunque todos mis muchachos emprendieron vuelo—
que es la ley de la naturaleza— menos uno.
El muchacho, mi niño, se quedó en casa,
para ayudarme en mis días ya menguantes
y solaz de su madre.
Pero me fui poniendo débil, y él fuerte,
y peleó conmigo por los negocios.
Y su esposa dijo que yo era una rémora;
y él puso a su madre de su lado
hasta que me arrancaron de raíz para trasplantarme
con ella a la casa de su infancia en Missouri.
Y así toda mi fortuna se disipó al final.
Aunque yo hice mi testamento como él me lo indicó,
le sacó poco provecho
La señora Kessler
ResponderEliminarComo ustedes saben el señor Kessler estuvo en el ejército
y tenía una pensión de seis dólares al mes,
y se la pasaba en la esquina hablando de política,
o en casa leyendo las memorias de Grant,
y yo mantenía a la familia lavando ropa,
y le conocía los secretos a todo el mundo
por las cortinas, los cubrecamas, las camisas y las faldas,
porque hay cosas que fueron nuevas y se pusieron viejas
y la gente las cambia por mejores o por ninguna:
todo depende de si prosperan o les va mal.
Y los remiendos y los parches se ponen tan grandes con el tiempo
que hilo y aguja ya no pueden frenarle el paso al deterioro,
y hay manchas que se burlan del jabón,
y colores que destiñen por más que uno no quiera,
y entonces te reclaman que arruinaste algún vestido.
Los pañuelos y los manteles tienen sus secretos—
la lavandera —la Vida— los conoce todos.
Y yo, que asistí a todos los entierros
en Spoon River, juro que nunca
vi una cara de muerto sin pensar que parecía
una pieza de ropa lavada y planchada.
Harmon Whitney
ResponderEliminarFuera de las luces y el fragor de las ciudades,
como una brasa a la deriva en Spoon River
fundido por el fuego de la bebida, y roto,
amante de una que tomé para despreciarme a mí mismo,
pero también para ocultar el orgullo herido.
Para que me juzgara y me odiara un pueblo de mentecatos—
a mí, que tenía don de lenguas y sabiduría,
hundido aquí en el polvo de un tribunal,
recogedor de harapos en el basurero de las inquinas y las falsedades,
¡yo, a quien le sonreía la fortuna! En un pueblo,
declamándoles páginas de poesía a patanes boquiabiertos,
hechas del saber de los años dorados,
o provocando la risa con destellos de un ingenio obsceno
cuando pagaban tragos para encender mi mente moribunda.
Que me vengan a juzgar ustedes,
a mí que les oculto mi alma
con su herida gangrenada
por el amor a la esposa que causó la herida,
con su seno blanco frío, traicionero, puro y firme,
implacable hasta el final, cuando el simple toque de su mano,
en cualquier instante, me hubiese sanado del tifus
que cogí en la selva de la vida donde tantos se extravían.
Y solo pensar que mi alma no pudo reaccionar,
como la de Byron, en el canto, en algo noble,
sino se enroscó como una serpiente atormentada—
¡Júzgame así, oh mundo!
Lambert Hutchins
ResponderEliminarAparte de este obelisco de granito tengo dos monumentos:
uno, la casa que construí en la colina,
con columnas, ventanales y techo de pizarra;
el otro, el muelle del lago en Chicago,
donde el ferrocarril maniobra
entre máquinas que silban y ruedas que chirrían,
y el humo y el hollín que se esparcen sobre la ciudad,
y el fragor de los carros a lo largo del bulevar—
un manchón como un chiquero en el puerto
de una gran metrópoli, pestilente como una pocilga.
Yo ayudé a dejarle esta heredad
a generaciones aún por nacer, con mi voto
en la Cámara de Representantes,
y la carnada del negocio era descansar en paz
del eterno miedo a la necesidad,
y darles a mis hijas una buena educación
y una sensación de seguridad en la vida.
Pero ya lo ven, aunque tuve la casa solariega
y pases para viajar y distinción local
podía escuchar las murmuraciones, murmuraciones, murmuraciones,
dondequiera que iba, y mis hijas crecieron
con la mirada de los que se sienten a punto de ser golpeados;
y se casaron a lo loco, a los cipotazos,
nada más por salir y tener un cambio.
¿Y qué tanto valió todo ese esfuerzo?
¡Pues bien, no valió un comino!
Lillian Stewart
ResponderEliminarYo era hija de Lambert Hutchins,
y nací en una granja vecina al molino,
me crié en la mansión allá en la colina,
con columnas, ventanales y techo de pizarra.
¡Lo orgullosa que estaba mamá de su mansión!
¡Lo orgullosa que estaba de la altura de papá en el mundo!
Y cómo nos amaba y nos cuidaba papá,
y le montaba guardia a nuestra felicidad.
Pero creo que la casa tenía una maldición,
porque aparte de ella papá no tenía casi fortuna;
y cuando mi esposo descubrió que se había casado
con una muchacha realmente pobre,
se burló de las columnas,
y les dijo a todos que la casa era un fraude,
una trampa con carnada, para atraer jóvenes despertando ilusiones
de una dote que no existía,
y que un hombre que vende su voto
debería sacar lo bastante de su traición al pueblo
para amurallar bien a toda la familia.
Humilló mi vida hasta que me volví a casa
a vivir como una vieja hasta mi muerte,
de ama de casa de papá.
Schroeder, el pescador
ResponderEliminarMe sentaba en la orilla, allá por Bernadotte,
y echaba migajas en el agua,
nada más por ver atropellarse a las carpas,
hasta que la más fuerte se llevaba el premio.
O me iba a mi corral,
donde los puercos apacibles dormían en el lodo,
o se hociqueaban amorosos,
y les vaciaba una cesta de maíz amarillo,
y los miraba empujarse, chillar y morderse,
y pisarse para comerse el maíz.
Y vi cómo la granja de Christian Dallman,
de más de mil doscientas hectáreas,
se tragó el pedacito de Felix Schmidt,
como una puerca se traga a una carpa.
Y digo que si hay algo en el hombre—
espíritu, o conciencia, o hálito de Dios—
que lo hace diferente de los peces o los puercos,
¡me gustaría verlo en acción!
Silas, el loco
ResponderEliminarHabía luz de luna y resplandecía la tierra
con la nevada recién caída.
Era medianoche y no había un alma alrededor.
Naciendo de la chimenea del tribunal
saltó a la caza del viento del noroeste
un sabueso de humo.
Cargué una escalera hasta el rellano de las escalinatas
y la recosté del marco de la trampilla
en el techo del pórtico
y me arrastré bajo el techado y por entre los travesaños
y arrojé entre los maderos curados
un puñado de estopa empapado en gasolina, encendido.
Entonces bajé y me perdí de vista.
Al poco rato sonó la campana de incendios—
¡Clang! ¡Clang! ¡Clang!
El cuerpo de bomberos de Spoon River
llegó con una docena de baldes y empezó a echarle agua
a la hoguera magnífica, cada vez más ardiente,
y alta y brillante, hasta que las paredes se desplomaron,
y las columnas de piedra caliza donde Lincoln posaba
se vinieron abajo como los árboles que el leñador tala…
Cuando volví de Joliet,
había un tribunal nuevo con su cúpula.
Y a mí me castigaron como a todos los que destruyen
el pasado en aras del futuro
Calvin Campbell
ResponderEliminarUstedes que se revuelven contra el Destino,
O el Main ( es lo mismo)
díganme ¿cómo es que en este mismo lado de la colina,
que baja al río
y recibe el sol y el viento del sureste,
esta planta solo extraiga veneno del aire y del suelo
y se vuelva hiedra venenosa?
¿Y que esta otra extraiga del mismo aire y del mismo suelo
el elixir dulce y el colorido, y sea un cerezo?
¿Y ambas florezcan?
Podemos culpar a Spoon River por lo que es,
¿pero a quién culpar por la voluntad tuya
que se alimenta a sí misma y te hace ser cicuta,
cizaña, amargón o barbasco,
y no es capaz de aprovechar el suelo o el aire
para hacerte jazmín o glicina?
Misterios; inundación: un circo de pulgas castálidas.
ResponderEliminarSólo El Main salva