Viernes 21 de Enero de 2022
Pues ya estamos empezando un nuevo año, el de los patitos.
No sé si es general, o es algo que sólo me ocurre a mí, pero enero se me hace un mes muy complicado.
Las razones son diversas y variopintas.
· Es un comienzo y cómo todos los comienzos son difíciles.
· Acaban las fiestas y fastos navideños, donde te has hartado de comer y beber, y entonces te subes a la báscula y.... te deprimes.
· Llevas tiempo engañándote a ti mismo, diciendo que para primero de año vas a hacer tal y cual propósito, entonces empieza el año, haces los propósitos, a los siete días ves que ni de coña te vas a matar para cumplirlos y....te deprimes.
· Llega el blue monday y.… te deprimes
· Vas al pub a tomarte una pinta, resulta que ha subido el alcohol y.…te deprimes.
· Intentas hacer un Weer balking, de esos para agradar al MAIN, pero a los 4 Kilómetros ya no puedes más y te metes en una tasca. Tienes los pies hinchados de tanto ejercicio, tienes que abandonar…y te deprimes
· Se consume más luz y calefacción, entonces te llega la factura y.…te deprimes.
· Hace frio, sales a la calle y ves a todas las chavalas tapadas hasta arriba, y si no enseñan chicha...te deprimes (y tu banano también)
· Intentas consolar al banano, pero como antes ya te has deprimido con el precio de la luz y has apagado la calefacción, el pobre está agazapado y no responde a ningún estímulo y....te deprimes.
· Intentas pedir audiencia ante el MAIN, ya que siempre da buenos consejos y te puede ayudar a combatir tanta depresión, pero está muy ocupado organizando la temporada porcabrava y no puede recibirte.... y te deprimes.
· Una de las proposiciones de año nuevo, es el de acudir regularmente a los entrenamientos, pero compruebas que ya no hay y.… te deprimes.
Con todo, cómo no eres una persona normal, sino que eres un elegido, eres un Porcobravo, te animas, te vienes arriba, te mentalizas, que dices que vas a resurgir, te visualizas vistiendo de nuevo la negra, ganando otra edición de la AG CUP, ganando el premio LB, vamos eres un ganador, VAMOS!!!!
Entonces te llegan las noticias de que los ingleses tampoco vendrán este año y no por menos esperado…te deprimes
I see a ship in the harbor
ResponderEliminarI can and shall obey
But if it wasn't for your misfortunes
I'd be a heavenly person today
And I thought I was mistaken
And I thought I heard you speak
Tell me how do I feel
Tell me now how should I feel
Now I stand here waiting
Con el general Lee se vivía mejor.
ResponderEliminarCon lo thomo o lo dejo, esto é unha carallada.
Somos muy de Goliath
ResponderEliminarEn un terreno u otra superficie, concavidad de alguna extensión.
ResponderEliminarEn la Anglogalician no conocemos las depresiones ni en los mapas.
Si no hay venados, ya aparecerán otros tolos.
Desde el final de la II Guerra Mundial, los “inventores de enfermedades” han obtenido grandes ganancias convenciendo a personas sanas de que están enfermas. Las asociaciones médicas, las asociaciones de pacientes y familiares, las empresas farmacéuticas se vuelven “socios mediáticos” para sus insistentes campañas a favor de nuevas enfermedades y del miedo a las mismas. Hoy en día, estas industrias invierten más en márketing que en investigación, impulsando grandes campañas de “concienciación” que alimentan la utopía de ser personas perfectas, haciendo que personas sanas ingieran medicamentos para estar mejor que bien o para curarse de enfermedades que no son tal. Parece que la medicina ha avanzado tanto, que nadie está sano.
ResponderEliminarEn la sociedad actual, la gente tiene muchos motivos para deprimirse —una pérdida, como la muerte de un familiar, el paro, la precariedad o la soledad—. El problema es que estas situaciones emocionales, que hasta no hace mucho se catalogaban como simples estados pasajeros de ánimo, hoy se consideran enfermedades medicables, de ahí que las estadísticas reflejan un considerable aumento del porcentaje de personas que son calificadas de depresivas. Los psiquiatras se han puesto, por tanto, del lado de quienes fabrican los antidepresivos, no al lado de los pacientes. Porque, aunque la depresión puede ser una enfermedad latente, casi nunca resulta fatal y no implica que esté necesariamente inscrita en los genes como afirman muchos psiquiatras, “sino que el contexto social que viva el paciente es fundamental para poder evaluarla”
¿crees que en su mayoría esas perras son solícitas al viaje fecal?
ResponderEliminarAn do gheàrr do chlachan
ResponderEliminarfeòil mo fhreumhan?
Anam an fheadhainn
a thug dhomh m ’ainm
sgrìobht’ air do leacan
a chaidh an leagail gu làr
in nàimhdeas Ghoill,
gus nach robh air fhàgail
ach do chnàmhan craobhach
à lainn.
Sheas an tùr
an aghaidh nan gaoth Galld’,
a aghaidh teine,
an aghaidh uisg’,
‘ s chuir iad unnad clag ùr
gus an cluinntear do ghuth
a’ seinn sa’ mhadainn Shàbaid.
A-mach á d’ asnaichean àrsaidh
thàining èigh ùr,
agus chan eil againn a-nis
ach an nathair a sgiùrrsadh asd’.
Me sorprende lo poco que se subraya que la Anglogalician en un "algo" por llamarlo algo, donde un equipo reaccionario vestido de negro, juega contra otro cuyas iniciales son S.S.
ResponderEliminarIMWT??
Lo has clavado...en una cruz gamada.
EliminarSon gamos o son venados?
Es la negrura por las runas?
Son renos o son runas?
Nunca ruinas.
Se apagaron las luces (las LED y las del entendimiento) y esto ha sido todo, amigos. Ahora a volver a la "nueva normalidad", a llevar el condón facial por la vía pública y en casa hasta para defecar, y a hacerse toda clase de test, nasales, orales y anales... A chutarse con la enésima dosis para llevar la cartilla al día y a seguir con la paranoia, hasta que la mafia globalista se saque de la chistera otra alarma de las suyas para mantenernos entretenidos y acongojados, mientras ellos van maniobrando sus reseteos y sus agendas 2030.
ResponderEliminar¿Qué va a ser lo próximo cuando el chollo del bicho de Wuhan se agote, si es que se agota? Pues sin duda volverán a darnos la matraca con el "cambio climático", porque, al fin y al cabo, resultan bastante previsibles estos nuestros amos del mundo, y el cerebro no les da para más. Por algo han invertido tantísimo dinero y medios en ese tema y se han dedicado con denuedo en sembrar en las mentes con sus "primados negativos", usando las películas y las series de tv, para convencer a las nuevas generaciones de que el apocalipsis gretathunbergiano va a ser una cosa inminente. O eso o que mañana nos digan que nos invaden los marcianos, y que la culpa la tiene el heteropatriarcado, que también puede ser..
Basta echar un vistazo a los cielos (aunque la consigna de moda sea la de "No mires arriba") para ver esas misteriosas estelas que se extienden como telas de araña por doquier. Dicen que nos están fumigando, con su tecnología HAARP o SURA, y yo me lo creo. Estoy dispuesto a creerme ya cualquier cosa, antes de tomarme en serio esas doctrinas que ahora nos quieren imponer sobre el CO2, el "calentamiento global" y el impacto antropogénico. Porque después de ver como la masa de borregos se ha dejado engañar por los gobiernos y sus medios de manipulación masiva con el tema de la Plandemia y las kakunas que no están sirviendo para nada (salvo para meterse más mierda aun en el cuerpo) ya cualquier cosa es posible.
Y una de dos: o bien se les sigue el juego a todos estos ceporros, y se les da la razón como a los locos; o se les planta cara de una puñetera vez, aunque haya que realizar un sacrificio heroico a lo Leónidas. Que viendo lo pesados que se están poniendo, y su empeño en no dejarnos vivir tranquilos (en "jodernos", como muy bien se expresa con su elegante prosa Emmanuel Macron, el pipiolo de los Rothschild) tal vez sea esta ya la única opción posible.
Degradation. Fathers with their daughters, brothers and sisters sharing beds. Beggars, fenians and thieves left to run in the streets and astride the whole stinking pile of wounds and rotten flesh...
ResponderEliminarUn témpano en las entrañas sacude la cáscara de los días de forma que 48 horas son 24 más de ataraxia de las que necesitamos-por eso la infestación se reduce al momento en que el Punto Omega es el garabato en el líquido ocular que está ahí-en broma Schrodinger-sólo cuando nos apetece acordarnos de mirarlo-el ojo que se mira a sí mismo-la palmada de una sola mano-el diente que se muerde a sí mismo-el sonido del árbol al caer en un bosque vacío-la ciencia de nuestro amor es un canto elíptico-un proceso vírico-cariño-que nos ancla a la cama como un punto y aparte a pesar de los buenos y malos momentos-la cáscara quiere escribirte sonetos con esquema de fanfarria que celebren ese ardor por ti en mis tripas-capaz de deshacerlo todo como un Sexo Omega es capaz de licuar lo peor de las discusiones que aún nos quedan por llegar-pero los ojos de espejo te miran y reflejan así a lo vivo como en la tierra-eres más alta de lo que cabía prever-y en las 24 horas de frío de estos días que ya no son tan enemigos-24 horas que nos sobran hasta el fin que recarga un principio que recarga un fin como la vigilia recarga al sueño que recarga la vigilia-te celebro porque sí.
ResponderEliminarAl final lo trans y lo drag y lo epiceno no era la sublime fantasía que uno creyó ver en los rasgos de una Vitorichi recental deambulando por el Paralelo, en la ambivalencia racial de Jaye Davidson en su juego llorón, en el relámpago veneciano de Bjorn Anderssen, en el efebo con cara de Veronique Sanson que me empujaría al PARA TI, en Jeremy Irons transmutado en la más dulce geisha o en Patrick Swayze regalándonos la superheroína Vida Boheme. Al final lo trans y lo drag y lo epiceno, más allá de las vindicaciones a la contra de Camille Paglia, era la teratología wachoskiana a golpe de cibertranshumanismo y bisturí, y la violación lingüística a/o/e de la empoderada Irene Montero legislando caprichos caligulescos en su vértigo psicomengeloide de mansoniana ¿ingeniería? social.
ResponderEliminarEl ampliar los contornos identitarios a través de los impulsos del arte, de la ironía, de la imaginación dramatúrgica, de los juegos de seducción moebianamente entrelazados se arrasaba en la hiperreal antiutopía del quirófano y del BOE.
Ahora, en plena reescucha de Mina, regreso a mis fascinaciones por lo ambivalente acunado por su desmesura felliniana y, en sus boleros en castellano la veo más dragonona que nunca, y en sus rugidos en inglés reparo en lo mucho que nuestro Buey Gurruchaga (alusión al Beef original de EL FANTASMA DEL PARAISO) debe a la Tigresa (aunque fuese el otro epiceno de la Movida, Javier Hamilton/Furia, el irritante detonante de mi PLUMA ELECTRICA que acabaría reencarnando desde su lumpen rosa y a través del tobogán estético/existencial de Alaska en el consorte de ésta, el teratológico Vaquerizo, tan cercano a las abisales sordideces de un Retana o de un Hoyos y Vinent adobados con Jess Franco en sus spots de neumáticos o de laca, en sus realities MTV de casquería a deux, o en su pedestre carrera musical, que no al glam de Bowie o a la aventura plena de artes y ensayos de Siouxsie), quien alardeaba de su querencia por Mina, una Mina escuchimizada y férreamente uncida al estereotipo de mariquita alonsomillanesco, antimateria por su obviedad de la desmesura ambigua que tanto Mina como Gurruchaga, entre lo sublime y lo bufo, sí emanaban hasta solaparse la cabeza calva del vasco cantando a Eduardo Haro Ibars con la cantante calva que iluminaba el ATTILA y su hit más desgarrado y vitriólico a la sazón, ESTRELLA DEL ROCK). Mina quasi adolescente cantando el VENUS como si saltase a la comba (nunca me ha parecido tan carnalmente deseable una voz) va creciendo en melancolía hasta lograr esa primera madurez con Battisti y continuar imparable estallando costuras tanto musicales como físicas hasta su retiro wellesiano en Suiza donde la grandeza testamentaria de sus últimos álbumes dobles (ese magno ROSEBUD de su cosecha anunciando pero demorando con cada nueva entrega el mutis definitivo) se vería perturbada por la intrusión de otra lumpen, la arpía Mónica Naranjo, intentando infectarla con su mal gusto y reducirla a la caricatura que aquí se intentó no mucho antes con las Vainicas vía el tóxico CARBONO 14. El amigo Tena me confió en 2003, en la sala Moby, en uno de los apartes de una actuación primeriza mía con Charlie Mysterio, que Mina le había dado cuenta de su desolación con una pregunta demoledora referente a la Naranjo "¿COMO PUEDO ATRAER A GENTE ASI? TODA MI CARRERA HE ASPIRADO A UN PUBLICO QUE FUESE JUSTO LO CONTRARIO DE ESO".
Mina la Dragona no se merece lúmpenes rosas, ni trepadoras invasivas, ni matrices wachoskianas de silicio y silicona, ni esperpentos que rebajan el indispensable sacerdocio de la ambigüedad a obviedad profanadora. Yo la imagino en un escenario flanqueada por la sutil Dil, por la sureña Vida Boheme, por la geisha que un día retornó a Brideshead, por el batelero con camiseta a rayas que me topé en 2006 en Estocolmo sin haber envejecido un ápice desde la Venecia de unas décadas y/o siglos antes, por el efebo con su pianito de juguete cantando algo de la Sanson, por la única lícita flor del arroyo, esa criatura a medio definir con cara de Vitorichi recental que deambulaba por el Paralelo. Y también por ese Gurruchaga calvo como contrapunto irónico a tanta belleza cantando algunos versos de Eduardo Haro Ibars y del Willy Sermones
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